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Esse seu maiô riscado na fotografia, decote alvo em V. Não era por aqui que queria começar, me desculpe. Lênin, V. é um anjo azul e sabe Deus como estou grata por existir na minha vida. Queria dizer-lhe que estou Up, Up até mais não. V. me dá tanta alegria em cinquenta e quatro minutos e vinte um segundos, meu Lênin.
Ah, aquelas blusas de meia gola, celestes, a fumarada do cigarro, a vidraria na mesa forrada a tigresse. Azeitona-oliva, Vinicius, Jobim, a flauta na finura dos apontamentos, fiu-fiu, Toquinho, tradução simultânea, italiano — o meu coração é seu.